些对阿布德·拉扎克的鄙夷，此刻都变成了抽在脸上的耳光。

帖木儿的重炮在明军的承天炮面前，确实不过是孩童的玩具，射程、威力、射速，无一不被碾压；而他引以为傲的小亚细亚军团，那些带着奥斯曼荣耀的士兵，在真正的炮火面前，脆弱得就像纸糊的盾牌，连像样的抵抗都做不出，就被成片地撕碎、气化、烧成焦炭。

“不……不可能……”他喃喃自语，声音嘶哑得如同破锣，手指无意识地抠着自己的脸颊，直到指甲缝里渗出血来。

远处的承天炮还在轰鸣，每一声都像重锤砸在他的心上，提醒着他这场自以为是的胜利，从一开始就是场笑话。

他赖以立足的资本、他向帖木儿邀功的筹码、他眼中碾压一切的力量，在明军真正的杀器面前，不堪一击。

帖木儿的金顶大帐外，寒风卷着硝烟掠过他银白的胡须。

这位年过七旬的征服者死死攥着镶金拐杖，指节因用力而泛白，方才还带着睥睨之色的眼睛此刻瞪得滚圆，望着两里外的炮兵阵地，喉结剧烈滚动着，竟一时说不出话来。

“这怎么可能？！”他猛地将拐杖往冻土上一拄，杖头的宝石崩出裂纹，“明军怎会有如此恐怖的火炮？”

亲卫们从未见过大汗如此失态。

西征三十年，从撒马尔罕到安卡拉，从德里到大马士革，帖木儿见过蒙古人的回回炮，用过奥斯曼的重炮，却从未见过这样的杀戮——五十门承天大炮的齐射如同天神发怒，每一轮轰鸣都在土耳其炮兵阵地上撕开焦黑的口子，那些曾让整个中亚颤抖的青铜炮身，此刻像被踩碎的核桃般散落在血泥里，连飞溅的碎片都带着灼人的温度。

帐外的军团长们更是面如死灰。掌管高加索军团的伊斯坎达尔攥着缰绳的手在发抖，他想起自己麾下最精锐的投石机部队，在这样的炮火面前恐怕连一轮齐射都撑不住；波斯重装骑兵军团的塔什·帖木儿则盯着被气化的辅兵留下的焦痕，那些曾让波斯重装骑兵骄傲的链甲，在火药殉爆的热浪里不过是层薄纸，这位素来桀骜的波斯军团长也抿紧了嘴唇，他麾下的战象部队若冲上去，恐怕只会被炮弹轰成肉泥。

承天炮的轰鸣还在持续，每一声都像重锤敲在众人心上。

他们眼睁睁看着己方的火炮被逐一点名摧毁：土耳其重炮的炮架崩成木屑，达克炮的炮手被铁珠打成筛子，最后一门还在冒烟的青铜炮刚调整好角度，就被一发实心弹拦腰打断，炮尾的奥斯曼徽记被炸飞，正好落在帖木儿的马前——那枚曾象征着征服的徽记，此刻沾满了脑浆与碎骨